Te levantas un 22 de diciembre con todas las vacaciones estudiantiles a\u00fan por delante. Te sientas a desayunar mientras suena de fondo el sorteo de la loter\u00eda de Navidad. Ya fantaseas con todos los posibles regalos que te traer\u00e1n los Reyes Magos.
No entiendes muy bien qu\u00e9 pasa en la televisi\u00f3n, pero te gusta c\u00f3mo cantan los ni\u00f1os. Repiten n\u00fameros como si fueran canciones secretas y, de vez en cuando, los adultos reaccionan como si hubieran ganado algo invisible. Tu madre sonr\u00ede, tu padre se acerca un poco m\u00e1s a la pantalla. T\u00fa solo piensas en paquetes envueltos.
Ese d\u00eda marcas mentalmente el inicio de algo importante: las luces, el \u00e1rbol, el pesebre, los dulces\u2026 Todo huele distinto, como si el mundo se hubiese puesto de acuerdo para ser m\u00e1s bonito.
Los d\u00edas pasan entre risas, primos, sobremesas largas y villancicos que terminas aprendiendo sin darte cuenta. Te encanta cuando toda la familia est\u00e1 junta, aunque no sabr\u00edas explicar por qu\u00e9. Es simplemente lo normal. Lo que siempre ha sido.
La noche de Reyes es el punto m\u00e1s \u00e1lgido.
Dejas los zapatos perfectamente colocados, un vaso de leche, algo de turr\u00f3n. Te metes en la cama con los ojos muy abiertos, intentando escuchar pasos que nunca oyes.
Al despertar, corres.
Siempre corres.
Y ah\u00ed est\u00e1n. Los regalos. La prueba de que la magia existe. Los abres deprisa, sin orden, con una felicidad que te ocupa entero. Crees que eso es la Navidad.
Y durante a\u00f1os, lo es.
Pero el tiempo, sin hacer ruido, empieza a cambiar cosas.
Un diciembre notas que falta una silla en la mesa. Te dicen que el abuelo est\u00e1 \u201cen otro sitio\u201d, pero no entiendes por qu\u00e9. Ese a\u00f1o, los adultos sonr\u00eden menos, aunque lo intentan m\u00e1s.<\/p>\n\n\n\n
Otro a\u00f1o, ya no corres al despertar. Caminas r\u00e1pido, s\u00ed, pero ya no es lo mismo. Te sientas en el suelo bajo el \u00e1rbol, pero antes de abrir los regalos, miras alrededor. Cuentas. Te aseguras de qui\u00e9n est\u00e1.
Empiezas a darte cuenta de detalles peque\u00f1os: las manos de tu padre m\u00e1s arrugadas, el cansancio en los ojos de tu madre despu\u00e9s de preparar la cena, los silencios que antes no exist\u00edan.
Y entonces lo entiendes.
No llega de golpe. No hay un momento exacto. Es algo que se instala poco a poco.
Los regalos siguen ah\u00ed, pero ya no son lo importante.
Lo importante es que tu madre sigue riendo en la cocina. Que tu padre sigue guardando el d\u00e9cimo aunque nunca toque. Que las sillas est\u00e9n ocupadas.<\/p>\n\n\n\n
Un 22 de diciembre, ya m\u00e1s mayor, te sientas a desayunar y vuelves a escuchar a los ni\u00f1os cantar n\u00fameros en la televisi\u00f3n. Por un instante, todo te suena igual.
Pero t\u00fa ya no eres el mismo.
Sonr\u00edes.
Y por primera vez no piensas en lo que vas a recibir.
Piensas en qui\u00e9n est\u00e1.
Y entiendes, al fin, que la magia nunca estuvo en los regalos.
Estaba en no faltar.
En seguir llegando.
En seguir siendo.<\/p>\n\n\n\n
Jos\u00e9 Morales L\u00f3pez (categoria adults)<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Te levantas un 22 de diciembre con todas las vacaciones estudiantiles a\u00fan por delante. Te sientas a desayunar mientras suena de fondo el sorteo de la loter\u00eda de Navidad. Ya fantaseas con todos los posibles regalos que te traer\u00e1n los Reyes Magos.No entiendes muy bien qu\u00e9 pasa en la televisi\u00f3n, pero te gusta c\u00f3mo cantan los ni\u00f1os. Repiten n\u00fameros como si fueran canciones secretas y, de vez en cuando, los<\/p>\n